PANDORGO 2017

     Ilustrísima Señora Alcaldesa de esta hoy, capital de la devoción, el fervor y la más rancia y sentida tradición.

      Corporación Municipal, autoridades civiles y militares.

      Hermandad de Pandorgos, fiel guardiana de nuestras raíces.

    Hidalgas damas, nuestras mujeres, que durante todo el año nos acompañan en estos honrosos menesteres.

      Hermanos Pandorgos, que desde ese balcón privilegiado que es nuestro cielo, estaréis ya asomados a esa cancela que guarda por el Prado nuestro más preciado y anhelado joyero, mención especial a D. Luis campos Fernández, Pandorgo del año 2000, que nos dejó cuando el mes de febrero de este mismo año, empezaba a descontar días buscando ese aire suave que presagia la templanza de una nueva primavera.

Dulcineas, y damas.

      Amigos todos…

      Este año, a buen seguro, no habríais sentido ese recelo de poder lucir en vuestro cuello el pañuelo del Pandorgo de hogaño, ni hubierais hecho esa larga cola de la espera y el encuentro con las tradiciones que llevabais a gala: “ Pandorga, limoná y puñao, y si no es que en la Pandorga no has estao”…y no tendríais que haber hecho guardia desde bien temprano para, en las sillas del paseo de vuestro Prado, de azules Reina y Emperatriz engalanado, disfrutar y vibrar con los bailes que el corazón en vilo os ponía y de orgullo culipardo vuestro pecho henchía…este año, mis dos madres en primera persona y orgullosas lo hubieran paladeado, saboreado, sé que hoy a pesar de vuestra insoportable ausencia estáis las primeras en todo, mamá, querida hermana, hoy junto a Chelo, Andrea y José Carlos tenéis un sitio eternamente reservado.

      Y…Tú, Ciudad de Reyes, bendecida por la Reina de mis sentires y Guardiana de mis quereres, ven... acércate despacito, arrebuja mis sentidos… déjame que te tome de la cintura para dar un paseo por la orilla de tus susurros, sujeto al festón de tus rogativas y prendido al delicado encaje de tus tradiciones… y permíteme que dibuje sobre la caricia de cada calle, de cada plazuela la historia de un niño que se hizo grande entre pañuelos de yerbas, capirotes altos y un Prado donde habita el mayor de los milagros.

       Prometo que no te entretendré mucho…

       Sé, que hoy para ti, es uno de esos días en los que iras cosiéndole al atardecer sombras y ecos donde los suspiros pedirán perderse entre revuelos de faldas bordadas, bailes que aroman de nostalgias nuestras almas y coloretes que hermosean a nuestras manchegas damas; sé que estas sacándole brillo a los zaguanes de las casapuertas para que las voces que hablan por ti contagien de vida, tradición y pandorga a propios y a extraños; sé que está reluciente ese castillo de fervores ancestrales donde las ilusiones, los arrebatos por ponernos frente al azul de sus luceros, se maquillan con esperas y nervios;… pero yo, cada 31 de julio te necesito, así ha sido siempre, y así será eternamente, para relatar brevemente, en dos cuartillas escritas en mi corazón, que hoy rebrinca como el de un adolescente, y rememorar la nobleza, las raíces de los tuyos, de tus gentes.

      Así que, acércate, no te escondas que te necesito cerca de mí, como te he soñado siempre...

     Se trata de uno de esos requiebros, convertidos con el tiempo en piropo al que tú le distes la vida -un mes de julio-, y que nació a tu amparo con el don de quererte y de llevarte entre sonrisillas, bailes, danzas, ofrendas y convidás por todos los confines del mundo y de nuestro cervantino latifundio manchego.

     Se trata de uno de esos delirios por nuestras cosas que doremifasolean por tus calles y que bajo los acordes de sus circunstancias te cantan coplas, seguidillas, nanas de manchegas maneras para que te quedes dormida entre sus brazos soñando con aromas de azúcar revuelta entre limones y vino de nuestra tierra…

      Se trata de una orgullosa y honorable tradición que en la trinchera de sus latidos cuenta piropos, algún desaire y amistades perdidas y recuperadas… pero a la que le faltan dedos para recontar premios, tus arrumacos y por ella tus desvelos. 

      Ya percibes de quien te hablo, ¿no?... Pero Ciudad Real de mis entretelas, de mis amores, donde se guardan mis mayores fervores, léeme con calma los labios, y sigue siendo quien día a día me enamore.

      Estos premios de los que te hablo viven alojados en el respeto, en el cariño y en la admiración que tantos y tantos ciudadrealeños, manchegos de nacimiento, por amor, por tradición y por convencimiento le tenemos a alguien que se apellida Real, por nombre reconocido y merecido Noble y Leal Ciudad y tiene a la pandorga y a sus gentes como embajadoras de la verdad de su nobleza e intachable lealtad.

      Mercedes que se quedaron a vivir unos cuantos años en el altillo de las nostalgias y que una ventolera de algo más de unos cuantos de años hizo que recobrarán vida en las gargantas no solo de hombres escogidos, sino en la batalla que cada día miles de culipardos tienen en sus propias casas y que no entenderían cómo sentir el mes de julio sin los cantes y los bailes, sin limoná y sin pañuelos de una fiesta tradicional, seguidillas en el Prado y toros de fuego con petardos envenenados.

      Ciudad Real… sabes que te quiero. Qué eres mi refugio y mi paraíso. Mi pasión y mi locura. Mi acierto y mi desvelo… Pero si te quiero como te quiero y te necesito como te necesito es por culpa suya, ya que yo mismo he sido un aturdido labriego que cada tarde ha surcado las entrañas de tus calles en busca de un mar de faldas, de mandiles y faltriqueras que bailan y se mueven al compás, de bandurrias, guitarras y sonoras y alegres castañuelas.

      Yo mismo me he creído que era un revolucionario al pregonar al viento vivas de amor con una venda en los ojos por ti.

      Yo mismo me pierdo en ti y en ti vuelvo a encontrarme cuando el sol se aleja de tu mirada y el embrujo que de ella emana se despide canturreando coplas cocinadas al calor del caldero de nuestros bailes , de nuestros cantes, que pellizcan nuestros adentros y nos ponen en vilo el alma añorando los tiempos de nuestros mayores.

      Ciudad de nuestros desvelos, yo soy de ti, y ellos, ellos para que decir, y somos, nos sentimos presos de tus raigambres, … Así que, al igual que nuestros, por ti afanes, cuídanos en nuestros empeños. Quiérenos igual que te queremos. Enamóranos, como nosotros de ti vivimos enamorados. 

       Déjanos que te cantemos, que te digamos, que te zarandeemos a nuestra manera...

     Niéganos el premio de tus labios cuando nos equivoquemos... pero arrópanos el alma cuando te desarmemos por dentro; sabes que cuando eso pasa, tú misma pintas sobre las paredes de tus amaneceres el cosquilleo de su nombre tintado del azul de su mirada. 

      Así que, haz que poco a poco se nos olvide ese manojo de llaves que un día silenció el llano de nuestras coplas, y musítanos cerquita, al oído, que nuestro legado es eterno… Al igual que tu luz, tus sombras, y tu mes de julio, mes de tu pandorga…fiesta que ensalza la tradición, como recita la canción escrita por Javier Segovia.

¡Viva nuestra eterna pandorga!

¡Viva nuestra Real Ciudad!

¡Viva nuestra Patrona!

¡¡Viva la Virgen del Prado.!!